martes, 5 de julio de 2016

Palabras

Nunca pensé que fuesen mías, es más, tenía la certeza de que no salían de mi interior, y por eso decidí sentarme y esperar, a ver qué pasaba...

Segundo oí el bajar metálico  de la cancela del bar de enfrente; seguramente primero fue recoger las ruidosas sillas ausentes de público, expectantes ante el sueño de Dédalo, livianas del aburrimiento de los cafés no derramados.

Ya sonaba la música: tarantas, tanguillos y una milonga no contada ni cantada que abriendo las hojas del balcón, iba dejándolas pasar: agua, ojos, jubilación, agenda, revolución, nana, examen, cámara, guirnalda, garaje, bicicleta, inexperiencia, tango, canaleta...

Una colonia de formigas, cada una con su palabra a cuestas fue pasando entre los dedos de mis pies deshojados, jugando a cunitas, enredando el cordel entre las ramas convexas de sueños caducos. Ya sabía que el ácido fórmico irritaba los ojos, así que sin abandonar el vaivén de la mecedora, seguí observando su camino, y una a una comenzaron a teñir en negro la tercera pared del salón empezando a contar por mi derecha.

Pasaron los días, las tardes, las noches e incluso algún que otro amanecer sin auroras boreales; ya comenzaba a pensar en buscar los cartuchos de pluma en colores rojo y verde para dar forma a esta historia cuando advertí, sin cotejar las consecuencias, un cambio en el rumbo de ese hormigueo apalabrado: ya hacía rato que mi pie derecho apartaba inconscientemente, insectos de mi tobillo izquierdo, y en un charco de petroleo chapoteaban boca arriba millones de la misma palabra: respira, respira, respira, respira...

Alarmada por el llanto de la pluma mantuve la respiración.

Lo tercero que oí fueron las hojas del libro revolotear, cuchicheantes, chismosas, excitadas ante unos  personajes del ex-libris amantes, besándose, más bien devorándose apasionadamente en la intimidad  de la doblez de la hoja 5776 donde señalé que reanudaría la lectura.

Y sonreí, y sin querer evitarlo respiré, y de la tercera pared del salón (empezando a contar por mi derecha) cayeron algunas palabras, palabras que nunca pensé que fuesen mías, es más, tenía la certeza de que no salían de mi interior, y por eso decidí sentarme y esperar, a ver qué pasaba.

Lo cuarto que oí fue un ring ring satánico, pero para contarte de eso, sonreiré mañana.




jueves, 19 de noviembre de 2015

Mi pato y la Muerte

Cada tarde veo como se repite el ritual, la danza más bella, el mayor espectáculo del mundo.

Despacio, pero con paso firme ella sabe a la perfección hacia dónde va, y cuáles son los obstáculos que irá sorteando por el camino:

Primero esa casa donde reza la despedida de de un jubilado sin ganas ninguna de saltar por la ventana. Hasta ahí sólo necesitas siete pasos, aunque siempre son los más perezosos. Uno, dos y tres, el quizás que un día me enamoró te ofrece la grupa de su ave Fénix, y sonríes, no sé si porque sus plumas acarician tu mejilla o porque sabes que detrás del cuatro y antes de doblar la esquina aparecerá ese león rodeado de los duendecillos que tanto te gusta mirar. "rggrgrgrgrg", buenas tardes señores y abres el baile  con un marcado cuatro cinco, cuatro cinco, cuatro cinco y seis.

El siete apareces volando entre las ramas de los naranjos. Siempre hay flores para ti. Cojines de azahar alfombran las nubes, y vas de uno a otro, papareando, soñando canciones de arco iris contadas con las conversaciones que tuvimos mientras te esperaba. La luna es hoy más luna que nunca.

Después la colección de locales que fueron y sueñan con volver a ser: la caseta del contador de historias, la biblioteca de volúmenes de arena, la trastienda del pequeño bazar de antigüedades donde compramos tus botas de siete leguas, el salón del eco. En cada uno de ellos vas parando, con tu paso zigzagueante, las manos extendidas. Hace días que sé que Titania vigila tus sueños, tejiendo con manos inexpertas pequeños hilvanes transparentes para enlazar en tus muñecas;  y ahora maneja a su antojo, esquivando sonrisas, dibujando destellos de estrellas fugaces a tus pasos cada  día menos inseguros, cada instante más firmes.

 Y sin darte cuenta vuelves a oír: "buenas tardes Señorita, hoy estás aún más guapa que ayer"

Detienes el mundo a tu alrededor. Buscas, aunque ya sabes quién, hasta que tu mirada se encuentra con la suya. No tienes miedo, pero te resistes a acercarte más. Las arrugas de su rostro surcan historias que cuentan una vida de libro sin dibujos y con letra pequeña. Con firmeza se aferra a la empuñadura de su bastón, y aunque una goma amortigua cada golpe, se aprecia con claridad como la batuta del director de orquesta  anuncia que la función va a comenzar.

Avanza, te detienes, avanzas, se detiene. Una dulce mariposa monarca revolotea entre vosotros: ha debido desviar sus planes migratorios. Y los corazones vuelven a latir.



Un perro ladra, el claxon de un coche despierta el silencio, unas llaves nerviosas tintinean en el bolsillo de un adolescente inseguro. De sobra sabes hacia dónde continúa tu paseo, y emprendemos el vuelo, siguiendo el halo que tus sonrisas van dejando.

( Unos metros más allá giro para volver a apreciar la belleza de ese rostro, pero siempre va,  ya de espaldas, levitando cansado entre las huellas de otros pasos, soportando el peso de las horas que faltan hasta que ella vuelva para oír en su respiración las notas del paseo en trineo de Mozart)  


viernes, 13 de noviembre de 2015

Atelier de costura

Vuelvo a calentar tus manos en la taza del café, vuelvo a necesitar reflejarte en posos de té negro no edulcorado aunque adulterado de alevosía, mientras en el filtro se escapa la esencia del amargor que me hace despertar al abrir los ojos.

(una mujer que limpia la casa ajena, mientras responde por el balcón a la llamada de su hijo que, a tonos silbados, la tiraniza a cambio de besos de buenas noches)

Notas distorsionadas, nombres propios y ajenos, retales de franela drapeada y gasa se escapan de los cajones del único mueble barnizado en salitre que queda en el atelier de costura sito entre las abacerías de este mercado de oportunidades donde sigo residiendo. Aún escondemos cada uno un secreto en ese viejo baúl del que soñabas y en el que aparecerán cada uno de los poemas vividos que jamás hizo falta leerme.

Las puertas abiertas, los espejos reflejando la compañía de los cuerpos mutilados en los que la clientela se contempla y desde el sillón de despacho que no paro de hacer girar, con el mando a distancia en la mano, accionas una y otra vez los altavoces de la grabadora que recuerda las carpas del mayor espectáculo del mundo aún acampadas ahí, junto a mi faro...

(un hombre grita en su soledad nocturna; acompañado de remordimientos maldice la coraza plúmbea que recubrió su cuerpo mientras su alma reproduce el eco de la risa que contempla su propia desgracia)

En la lista de pendientes se van amontonando los pedidos. El buzón devora la correspondencia de los lunes, la publicidad de los jueves, las conversaciones en las sobremesas de los fines de semana.

Frente a tus manos de uñas mordidas que resucitan estas palabras aparece reflejada en el objetivo de la vieja Canon una silueta que apenas reconozco si no es por el pañuelo posado en tus hombros que se aferra en el primer abrazo dado. Tomas aire antes de iniciar el recital de oraciones infantiles anclado en la memoria, y una detrás de otra tarareas desde Mambrú rendido en su guerra hasta el bulevar en el que remendar las ilusiones olvidades.



Nunca maquillas tu rostro. Una y otra vez haces acopio del utillaje obligatorio en todo taller que se precie, para acabar siempre bailando con la más fea, pero con la menos muerta.

Comienza el baile Eunice.


miércoles, 31 de diciembre de 2014

Estrellas fugaces

A los dos nos ha cambiado radicalmente la vida este año. Seguimos siendo los mismos, con los corazones quilteados a mano con tonos pastel, con tu chaqueta de pana y el jersey con cuello cisne de las presentaciones y los nervios crecientes mientras escuchamos los tonos de llamada y esperamos que el otro no responda al otro lado.

Hoy he comenzado a tejer al lado de Penélope, no quiero propósitos volátiles para mañana. Sólo pido una docena de peces globo que poder alimentar con la bombona de helio que nos sobró del último cumpleaños, y así, cada vez que nos pensemos podamos mirar allá arriba y recrear las sonrisas que nos regalaremos al ver lo que todos los demás confundirán con estrellas fugaces.

Vas a tener lo mejor de lo mejor, ambos lo sabemos.

Un besote, Eu

PD: Mis mejores deseos para mis mosqueteros virtuales

domingo, 7 de diciembre de 2014

Visita en casa.

CONTIGO 2 más 2
a veces suman 5 y otras 3, 
amiga de un reloj
tictactictactictac
que oyes en la pared.
Me miras preguntándome
en la ventana, en pie, 
si son verdad o mentira 
las cosas que se ven.
Y por más que miramos
yo tampoco lo sé.
La hora, los semáforos, 
las doce o las diez
los ha inventado un viejo 
Mandarín de un traspié.



Lo más seguro es
que si cruzo el pasillo
tú estás entre mis pies
mordiendo mis cordones
siempre en medio, ¡hay que ver!, 
porque te llamas Jueves
y algo tendrás que hacer.
Te nombro capitana de la dicha
y de todas las cosas que no sé.

                               José Julio Cabanillas     (PARA LA GATA JUEVES)


viernes, 28 de noviembre de 2014

Tomando Precauciones

(Leonard Cohen - Take this Waltz)


Esta mañana salí desnuda deliberadamente al balcón: dejar cubrir mi cuerpo de la opacidad de la niebla, transpirar el halo de la oscuridad que abraza con la alevosía del amante herido.



Mi cuerpo con diáfana querencia paseará calmado a tu lado. Sin ritmos, ni palabras, ni besos. Y una última vez detendré el tiempo en el instante mismo en el que debería haber estallado la Revolución.

Me dejo llevar por el olor en tus manos: en una sala de espera llena de despropósitos ese olor a pastilla de jabón de manos me hace perder la concentración y ya sólo siento el metrónomo sobre el mostrador de la recepción. Esta vez, mujer, no me has contado una historia de borrachos. Esta vez me has contado que no puedes comprar el pan de hoy, el hambre de mañana.

Que se te haya descosido la bastilla de la falda ha sido el detonante de la carcajada. Y ahí hemos amanecido: mamás suricata, desnudas, en sus respectivas  atalayas, tomando precauciones.


domingo, 23 de noviembre de 2014

Comentario de referencia

Domingo por la tarde. Al igual que cuando era una colegiala con coletas y uniforme, no he tenido fin de semana suficiente para ponerme a hacer la tarea hasta ahora, y aún así, seguro que dejaré pasar las horas muertas, y no escribiré en la primera libreta hasta ya entrada la noche.

Me siento en mi mesa desordenada, llena de pies de página. Abro el cartapacio y releo el primero de los ejercicios: Comentario de texto.

No consigo comenzar. Faltan datos... ¿de qué color era el Dinosaurio Celó?